.lugares que já tinham história.

Tem uma coisa em mudar de bairro depois de certa idade: às vezes a gente chega achando que está descobrindo um lugar, mas logo percebe que alguns lugares já chegaram até nós antes.

Foi assim comigo.

O Bom Fim, a Cidade Baixa, o Centro Histórico... alguns desses nomes já existiam na minha vida antes deste endereço. Não exatamente como rotina, mas como lembranças de lugares onde estive, de noites que vivi, de histórias que aconteceram antes de eu imaginar que um dia estaria morando tão perto.

E talvez por isso eu tenha demorado um pouco para saber como caminhar por aqui.

Tem lugares que não são simplesmente lugares.

A escadaria da Borges, por exemplo, parece ter uma personalidade diferente a cada dia. Tem o samba das terças-feiras, mas também tem música latina em outros dias, rock em outro, e tantos outros sons ocupando aquele espaço. A escadaria muda de ritmo conforme a noite, como se a cidade encontrasse ali um jeito de se reunir sem precisar de muito.

A Casa de Cultura Mario Quintana tem seus filmes, seus corredores, suas janelas. A Travessa dos Venezianos tem seus bares e a música autoral que aparece por ali. E tem o Odeon, onde ouvi jazz uma vez, sentado ao lado de alguém que me apresentou aquele lugar.

Eu poderia simplesmente dizer que descobri tudo isso.

Mas não seria verdade.

Algumas dessas portas foram abertas para mim por outra pessoa.

E existe uma sensação nisso. Como se eu estivesse andando por uma cidade que já tem pequenas marcas de alguém antes de ter as minhas.

Não é exatamente nostalgia.

Também não é vontade de repetir.

É mais uma espécie de cuidado.

Porque não quero transformar em meu aquilo que pertence à história de outra pessoa. Não quero fingir que conheço uma cidade só porque alguém me mostrou alguns de seus cantos.

Talvez o que eu possa fazer seja mais simples: reconhecer que fui apresentado a eles e, daqui para frente, deixar que cada lugar encontre um significado diferente em mim.

O samba da terça-feira pode continuar sendo o samba de quem já o conhecia antes de mim.

A música latina de sexta pode ser apenas uma possibilidade que ainda vou experimentar.

O rock pode me levar para outro lugar.

O jazz do Odeon pode continuar tendo aquela primeira noite como memória.

A Casa de Cultura pode continuar guardando os filmes que já assisti.

A Travessa pode continuar cheia de músicas que ainda não conheço.

Nada disso precisa ser apagado para que eu possa estar aqui.

Porque talvez morar perto seja justamente isso: começar a construir uma relação própria com lugares que já existiam muito antes da gente.

A cidade não começa quando chegamos.

Ela já estava aqui.

Com suas histórias, seus personagens, seus hábitos, seus encontros e desencontros. A gente chega depois e, se tiver sorte, encontra algum espaço entre essas histórias para colocar algumas linhas nossas.

Tenho pensado nisso enquanto caminho pelo bairro.

Às vezes reconheço um lugar.

Às vezes lembro de quem me mostrou.

Às vezes simplesmente passo adiante.

E acho bonito que seja assim.

Não preciso reivindicar esses lugares.

Posso apenas frequentá-los quando fizer sentido, descobrir outros que ainda não conheço e, aos poucos, deixar que a cidade também me aconteça.

Talvez seja essa a diferença entre morar em um lugar e construir uma história nele.

Não é ocupar todos os espaços.

É encontrar alguns que, com o tempo, passem a ter alguma coisa nossa também.

Afinal, ninguém chega primeiro a uma cidade.

A gente apenas chega.

E começa, devagar, a deixar alguns passos por onde tantos outros já passaram.

.os que sempre estiveram perto.

Uma coisa que só percebi depois de mudar para um lugar onde tudo é perto... a cidade é feita de quase-encontros.

Gente que dividiu a mesma calçada por anos sem se ver. Que esperou o mesmo sinal fechar, do mesmo lado da rua, em manhãs diferentes. Que frequentou a mesma padaria em horários que nunca se tocaram... um chegando quando o outro acabava de sair, o cheiro do café ainda no ar como um bilhete que ninguém leu.

A gente acha que conhece as pessoas por proximidade. Mas morar perto e se conhecer são coisas completamente diferentes, e às vezes leva uma vida inteira pra uma virar a outra.

Cada pessoa que anda por um bairro vai deixando um rastro invisível. A esquina onde sempre para. O banco da praça que virou o teu. O trajeto que os pés já fazem sozinhos, sem consultar a cabeça. E esses rastros se sobrepõem o tempo todo, sem que ninguém saiba.

Tu e a pessoa que um dia vai ser importante na tua vida talvez já tenham pisado no mesmo pedaço de chão dezenas de vezes. Talvez tenham se protegido da mesma chuva sob a mesma marquise, em tardes separadas por meses. Talvez tenham torcido o nariz pra mesma poça, admirado a mesma árvore florida, se irritado com o mesmo buraco na calçada.

 Estavam perto. Só não estavam juntos ainda.

O que mais me encanta é quando duas pessoas finalmente se conhecem e descobrem, no meio da conversa, que moram na mesma quadra há anos. Que o filho de um estudou com o filho do outro. Que frequentam o mesmo bar, só que em dias trocados. Que têm um amigo em comum que nunca pensou em apresentá-los.

Aí vem o espanto: "como a gente nunca se viu?"

E a resposta é quase sempre a mesma... a distância nunca foi de metros. Era de tempo, de horário, de acaso. Estavam separados por cinco minutos, não por cinco quilômetros. Por uma esquina que um virava à direita e o outro à esquerda. Por hábitos que corriam em paralelo, tão perto que quase se tocavam, mas nunca se cruzavam.

Quando enfim se encontram, é como se a cidade ou o destino tivesse guardado aquele encontro na manga esse tempo todo, esperando a hora certa de entregar.

Gosto de pensar que as ruas têm memória. Que as calçadas registram cada passo, cada história que passou por ali, e vão costurando, devagarinho, os fios que um dia vão se amarrar.

Os bares, as praças, as feiras de domingo da Redenção... não são só cenário. São lugares onde os caminhos invisíveis finalmente se cruzam, onde o "quase" vira "enfim". Onde alguém com quem tu já dividia a cidade sem saber, de repente, senta na mesa ao lado e puxa conversa.

Morar perto de tudo me fez perceber isso com mais nitidez. Toda vez que caminho pela vizinhança, penso em quantas histórias estão ali, dobradas nas esquinas, esperando. Quantas pessoas eu já cruzei sem saber. Quantos futuros amigos, ou pessoas queridas, estão neste exato momento a poucos passos, andando por uma calçada paralela à minha.

A gente vive achando que os encontros importantes vêm de longe. Mas muitos deles sempre estiveram aqui do lado... só faltava o tempo alinhar, a esquina coincidir, a cidade ou o destino decidir que agora era a hora.

Porque no fundo sempre estivemos mais perto do que imaginávamos. Só levou um tempinho pra descobrir.

.perto de tudo (inclusive de mim).

Me mudei tem alguns dias para um apartamento perto do trabalho. E quando digo perto, é perto mesmo: menos de cinco minutos de caminhada leve, tranquila, sem correria. Mudei meu horário de entrada, otimizei o sono, reorganizei a rotina. Almoço em casa todos os dias e ainda consigo sestear até cinco minutos antes do segundo turno.

Pode parecer pouca coisa dito assim, em uma frase. Mas foi tudo se encaixando depois de muito tempo de desencaixe.

Durante anos, o deslocamento foi um “imposto” invisível que eu pagava sem perceber. Aquele tempo que some entre sair de casa e sentar na cadeira do trabalho... o trânsito, a espera, o corpo já cansado antes de o dia começar. A gente se acostuma... Acha que é assim mesmo, que faz parte. Até o dia em que não é mais, e tu olha pra trás e pensa: quanto tempo de vida eu deixei pelo caminho?

Agora o caminho é um percurso curto. Saio de casa e, antes de a música da caminhada terminar, já cheguei. Sobra manhã. Sobra tarde. Sobra aquele intervalo do meio-dia que virou algo sagrado... almoço na minha própria cozinha, uma sesta curta, e a sensação de ter dois começos no mesmo dia. É luxo? É. Um luxo desses que não cabem em foto, mas que mudam o contexto de tudo.

E tem o lado de fora, que é quase bom demais pra ser verdade.

Estou perto da Redenção... aquele pulmão verde onde a cidade respira nos fins de semana, com a feira, os corredores, os cachorros, a preguiça coletiva de domingo. Perto da Cidade Baixa e do Bom Fim, que a qualquer hora têm uma mesa de bar, um som, uma conversa acontecendo. Perto do Centro Histórico, com suas fachadas que contam histórias pra quem tem paciência de olhar pra cima.

Descobri que morar perto de tudo muda o jeito como a gente habita a cidade. Deixa de ser um lugar que se atravessa de carro, apressado, e vira um lugar que se percorre a pé, no ritmo de quem tem tempo. Tu começa a notar coisas... a padaria da esquina, o gato que dorme sempre na mesma janela, o vizinho que rega as plantas de manhã. A cidade fica menor e mais íntima ao mesmo tempo.

Nada disso seria tão bom se não fosse pela parte que menos aparece na lista.

Estou perto da casa da minha primogênita. Perto dos amigos queridos, aqueles de sempre, os que fazem a diferença entre morar em um lugar e pertencer a ele. Porque no fim o que transforma um endereço em casa não é a metragem, não é a planta, não é a vista. É a distância até as pessoas.

Um apartamento perto do trabalho me devolveu tempo. Um apartamento perto dos que amo me devolveu presença. E são coisas diferentes, embora a gente só perceba quando as duas voltam juntas.

Ainda estou desempacotando caixas. Tem quadro pra pendurar, gaveta pra organizar, aquele canto que ainda não sei o que vai ser. Mas já sei de uma coisa... essa mudança não foi sobre trocar de endereço. Foi sobre reencontrar um ritmo. Sobre acordar sem pressa, almoçar em casa, sestear sem culpa e saber que, a poucos passos, tem gente e cidade e vida esperando.

Perto de tudo. E, pela primeira vez em muito tempo, perto de mim também.

.das coisas simples.

Tenho aprendido a não guardar tudo o que passa por mim... algumas coisas ficam, outras cumprem seu papel e seguem sendo parte da história. Hoje eu prefiro o que é simples... um dia comum que deu certo, uma boa conversa, um plano que ainda pode mudar sem perder o sentido. 

Não preciso de grandes acontecimentos pra saber que a vida acontece. Às vezes ela está inteira numa mesa com duas xícaras, numa ideia rabiscada, numa risada fora dehora. 

E talvez seja isso... não esperar que tudo combine, mas perceber, de "vezenquando", que algumas peças já estão no lugar. Eu sigo gostando do que vem, do que invento pelo caminho, do que ainda não sei explicar. 

Tem coisa que não precisa durar para ter valido a pena. 

E tem coisa que fica só porque fez bem ficar.

.algumas histórias continuam procurando uma mesa.

 

Há lugares que a gente acredita ter deixado para trás.

Lugares que ficam guardados em alguma gaveta da memória, junto com fotografias antigas, músicas que marcaram uma época e conversas que nunca terminamos.

Mas alguns lugares são diferentes.

Eles não acabam.

Eles apenas esperam.

O VezenquandoPub nasceu assim: de uma mesa solitária, de uma vontade de escrever, de uma necessidade quase inexplicável de colocar em palavras aquilo que passava pela alma.

Era um lugar para divagar sobre a vida.

E, como acontece nas melhores histórias, alguém chegou.

Depois outro alguém.

E mais outro.

De repente, aquela mesa já não era mais minha. Havia vozes diferentes, histórias diferentes, risadas diferentes. O pub ganhou novas mesas, novos frequentadores e novas conversas.

As amizades ultrapassaram fronteiras e tudo acabou em uma mesa de bar.

O tempo passou.

Nós também passamos.

A vida nos chamou para outros lugares, outras escolhas, outros caminhos. Algumas cadeiras ficaram vazias. Algumas mesas ficaram em silêncio.

Mas o curioso sobre as histórias é que elas não precisam de quem escreveu para continuar existindo.

Elas encontram seus próprios caminhos.

Enquanto não estávamos sentados às nossas mesas, alguém, em algum lugar, ainda entrava pela porta.

Alguém lia uma antiga conversa.

Alguém encontrava uma palavra.

Alguém se reconhecia em uma história escrita há anos.

E talvez essa seja a magia deste Pub:

ele nunca fechou.

Nós é que, por algum tempo, não estivemos sentados nas nossas mesas.

Hoje voltamos a ocupar algumas cadeiras.

Não para tentar recuperar o tempo que passou, porque o tempo não volta.

Voltamos para continuar a conversa.

Porque algumas mesas guardam marcas de antigos encontros.

Algumas esperam novas histórias.

E algumas pessoas, mesmo depois de tantos anos, ainda sabem exatamente o caminho até o balcão.

O VezenquandoPub continua aberto.

A luz continua acesa.

A mesa continua posta.

E, como sempre, a próxima história começa quando alguém decide sentar.

Bem-vindos novamente.

A casa continua aberta.

.ainda dá tempo.

 

O tempo é esse sujeito esquisito que a gente tenta domesticar, mas ele sempre escapa. Vive passando com ares de quem não deve explicação. Um dia corre, no outro se arrasta, e a gente fica tentando sincronizar o relógio com algo que nunca para quieto.

No amor, então, o tempo é ainda mais sacana. Quando a gente tá dentro, parece que o relógio fica bêbado: cinco minutos viram uma eternidade e uma semana passa num estalo. E quando acaba... porque tudo, de algum jeito, acaba... o tempo vira juiz. Ele não tem pressa, mas também não tem pena. Vai desgastando o que era intenso até virar lembrança mansa, meio amarelada.

No cotidiano, o tempo veste terno e relógio de pulso. Cobra produtividade, pontualidade, foco. A gente entra na engrenagem e começa a medir tudo: quanto falta pra sexta, quanto dura o café, quanto tempo ainda dá pra amar alguém sem perder o ritmo da vida. E no meio dessa matemática fria, esquecemos que o tempo que realmente vale não se mede. Se sente.

Talvez o segredo seja parar de correr atrás do tempo e deixar que ele venha até nós. Deixar o amor desacelerar o ponteiro, fazer o cotidiano respirar. Porque o tempo, quando encontra um coração em paz, parece finalmente se sentar, pedir uma cerveja e dizer: “Calma, ainda dá tempo”.

.vá aonde seu coração mandar.

 

."às vezes me pergunto por que as verdades elementares são as mais difíceis de entender. Se eu tivesse compreendido, então, que a primeira qualidade do amor é a força, provavelmente os fatos teriam dado de forma diferente. Para ser forte, contudo, a pessoa precisa antes de mais nada amar a si mesma; para amar a si mesma, precisa conhecer-se em profundidade, saber tudo de si, até as coisas mais ocultas, as mais difíceis de se aceitarem. Mas como levar adiante um processo desses enquanto a vida nos atropela com o seu alarido? Só alguém provido de qualidades extraordinárias poderia agir assim desde o começo. Aos comuns mortais, as pessoas como eu e como sua mãe, só resta o destino dos galhos e das garrafas de plástico. Alguém - ou o próprio vento - joga-nos de súbito na correnteza de um rio, e graças ao material de que somos feitos, conseguimos permanecer na superfície; isto, por si só, já pode parecer uma vitória, e antes que nos demos conta já estamos deslizando velozmente na direção que nos leva a correnteza; de vez em quando, por um acúmulo de raízes ou uma pedra, somos forçados a uma pausa; ficamos ali, meio balançados pela água, até que a água sobe e nos livramos, seguindo adiante; quando a correnteza é tranquila, permanecemos na superfície, nas corredeiras submergimos; não sabemos para onde estamos indo e tampouco ficamos perguntando-nos a respeito; nos trechos mais calmos, podemos até apreciar a paisagem, as margens, as moitas; mais que os detalhes, vemos as formas, o matiz, corremos demasiado rápido para distinguir qualquer outra coisa; então, com passar do tempo e dos quilômetros, as margens se afastam, o rio fica mais largo. "Para onde estou indo?" perguntamo-nos, e nessa mesma hora o mar se abre a nossa frente."

Trecho do livro: Vá aonde seu coração mandar

.o amor.

 

No centro de nossas vidas, brilha uma força incomparável: o amor. É a cola que une nossos corações e enche nossos dias de significado. O amor não conhece limites, transcende o tempo e o espaço, e é a essência mais pura da nossa existência.

Às vezes, as pessoas podem seguir caminhos diferentes, mas o amor entre almas é eterno. É uma ligação profunda que nunca desaparece. Mesmo quando estamos separados fisicamente, nossas almas permanecem entrelaçadas, continuando a escrever a história do nosso amor.

Cada momento de amor é uma dádiva preciosa que devemos valorizar. As risadas compartilhadas, os abraços apertados, os pequenos gestos de carinho - todos esses são fragmentos do amor que nos tornam completos. Celebrar o amor é celebrar a vida em sua forma mais pura.

É importante lembrar que o amor não é apenas romântico. Ele se manifesta em nossos laços familiares, amizades sinceras e conexões profundas com aqueles que nos rodeiam. O amor é a força que nos une como seres humanos, nos inspira a cuidar uns dos outros e a construir um mundo melhor.

Portanto, não importa a forma que o amor assume em nossas vidas, ele é uma dádiva eterna que nos conecta e nos eleva. Valorize cada momento de amor, pois é a verdadeira essência da nossa jornada." ❤️

.vai lá errar logo, mulher!.

 

Só de pensar em errar e na vergonha de ser julgada já dá pra sentir o calafrio subindo a espinha, né?

Eu sei, sempre funcionou assim, por aqui também. 

A gente só quer acertar e ter aprovação. Da família, dos amigos, do marido, dos vizinhos, do chefe, dos colegas de trabalho, do cachorro, do papagaio e até de quem a gente nem conhece.

Extenuante.

Irreal.

Absolutamente inalcançável, amada!

Enquanto a gente só aceita a perfeição e o acerto, a gente se paralisa. 

Se desumaniza.

E O MEDO DO ÓBVIO E INEVITÁVEL, QUE É ERRAR, vira um bichão que nos bota numa gaiola e vai arrancando lasquinhas nossas, todo dia. Quando a gente se deita, quando se levanta, enquanto lava louça, toma banho, o tempo todo.

Vamos minguando, dando passinhos pra trás e lá pro fundinho da gaiolinha.

‘Eu num vô sair daqui, o erro tá la me esperando. E eu nem tenho mais idade pra enfrentar isso. Nemm!’

O que a gente não costuma saber (ou lembrar), amada, é que o medo e o erro cagam de medo da ação. Da coragem honesta e humilde de tentar.

Quando você gira a chavinha, bota a ponta do pezinho pra fora e estica a cabeça, você enxerga que, apesar real, esse bicho nem é tão feio e tão grande assim.

E a cada passinho seu pra frente, ele dá dois pulos pra trás. E a coragem vai chegando.

Uma coragem feita de microcoragenzinhas, que não vão eliminar o erro, mas vão te ajudar a vê-lo como uma bela de uma oportunidade de crescer e de se libertar de muitas crenças e bobagens.

Quem nunca errou nem nasceu. Quem pouco errou, pouco sabe. Quem muito errou, muito aprendeu (as crianças sabem disso!).

Saiba que todo mundo que te inspira um dia rompeu esse medo desproporcional do erro e do julgamento. Primeiro pq entendeu que o mundo não tá assim tão prestando atenção em tudo o que a gente faz (Isso é ego puro). E segundo pq desencanou e viu que não há caminhada humana sem erro, aprendizado e reajuste de rota.

O erro é uma espécie de degrau ou saliência SEMPRE PRESENTE na pista rumo à seja-lá-onde-você-gostaria-de-estar ou quem-gostaria-de-ser.

Então, vai lá errar logo, mulher.

Abraça esse bichão, chama de seu, pega na mãozinha dele e caminha. Livre!

(PS: este post tá cheinho de medo de errar 😂)

Texto lindo da Mivla Rios

.Kintsugi: a beleza das cicatrizes da vida.

 

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"Tudo o que fazemos é marcado pela fragilidade da nossa condição. Somos essa coisa humana, provisória, incerta, inacabada, imperfeita.

Mas somos também poeira enamorada. Há em nós alguma coisa de maior, mesmo no erro.

Beckett dizia: errar, errar mais, errar mais, errar melhor. No erro podemos encontrar um caminho."

José Tolentino Mendonça

(Expresso, Fev., 2013)

O ‘kintsugi’, uma técnica centenária do Japão que consiste em reparar as peças de cerâmica quebradas, transformou-se numa filosofia de vida. Diante de erros e adversidades, é preciso saber se recuperar e superar as cicatrizes.

Em uma época dominada por consumismo e obsolescência programada, o mais provável é que, se um dia você levantar com o pé esquerdo, tropeçar e deixar cair a xícara do café, simplesmente se resignará a juntar os pedaços e a jogá-los no lixo. Algo impensável no Japão. 

Há cinco séculos, surgiu no Extremo Oriente o kintsugi, uma apreciada técnica artesanal com o objetivo de reparar uma tigela de cerâmica quebrada. Seu proprietário, o xogum Ashikaga Yoshimasa, muito apegado a esse objeto indispensável para a cerimônia do chá, mandou consertá-lo na China, onde se limitaram a fixá-lo com alguns grampos toscos. Insatisfeito com o resultado, o senhor feudal recorreu aos artesãos de seu país, que propuseram finalmente uma solução atrativa e duradoura. Encaixando e unindo os fragmentos com um verniz polvilhado com ouro, eles restauraram a forma original da cerâmica, embora as cicatrizes douradas e visíveis tenham transformado sua essência estética, evocando o desgaste que o tempo provoca sobre as coisas físicas, a mutabilidade da identidade e o valor da imperfeição. 

Assim, em vez de dissimular as linhas de fissura, as peças tratadas com esse método exibem as feridas de seu passado, adquirindo uma nova vida. Tornam-se únicas e, portanto, ganham beleza e intensidade. Alguns objetos tratados com o método tradicional do kintsugi – também conhecido como “carpintaria de ouro” – inclusive chegaram a ser mais apreciados que antes de quebrar. Desse modo, a técnica se transformou numa potente metáfora da importância da resistência e do amor próprio frente às adversidades.

O ‘kintsugi’ evoca o desgaste que o tempo provoca sobre as coisas físicas, dando valor às nossas imperfeições.

A filosofia vinculada ao kintsugi pode se aplicar à nossa vida atual, repleta de ânsias de perfeição. Ao longo do tempo, conhecemos fracassos, desenganos e perdas. Mas pretendemos esconder nossa natureza frágil, que nos faz mais humanos e autênticos, sob a máscara da infalibilidade e do sucesso. Ocultamos os defeitos, embora tenhamos falhas desde que nascemos.

O jornalista alemão Adam Soboczynski diz no livro El Arte de No Decir la Verdad (a arte de não dizer a verdade) que aprendemos a camuflar “com grande esforço, e mantendo a compostura, inclusive a mais terrível das comoções que nos atingem”.

Somos vulneráveis não apenas do ponto de vista físico, mas também psíquico. Quando as adversidades nos superam, nos sentimos quebrados. Às vezes, é o acaso que nos leva ao ponto de ruptura; em outras, somos nós mesmos, com nossas elevadas expectativas não realizadas e a avidez do novo, que complicamos a nossa vida. 

O filósofo catalão Josep Maria Esquirol afirma que “a memória e a imaginação são as melhores armas do resistente”. Como animais dotados de criatividade, temos uma poderosa ferramenta na capacidade de conceber alternativas à realidade. Quando sopram ventos ruins, contudo, o que mais nos ajuda a resistir à investida? Segundo a escritora norte-americana Joan Didion, a resposta é o verdadeiro amor próprio. As pessoas com essa qualidade “são duras, têm uma espécie de valentia moral; exibem essa faceta que antes se chamava personalidade”. E alcançar uma vida plena também envolve a capacidade de se livrar das expectativas alheias e deixar para trás a compulsão de agradar.

Não há recomposição, nem ressurgimento, sem paciência. No kintsugi, o processo de secagem é um fator determinante. A resina demora semanas, ou até meses, para endurecer. É o que garante a coesão e a durabilidade. Entre os cultivadores da paciência, Kafka ocupa um lugar de destaque. Para ele, a capacidade de saber sofrer e tolerar infortúnios era a chave para enfrentar qualquer situação. Um dia, enquanto passeava com um amigo, Kafka lhe deu um conselho: “É preciso deixar-se levar por tudo, entregar-se a tudo, mas conservando a calma e tendo paciência. Só há uma forma de superação, que começa superando-se a si mesmo”. A receita para viver do autor de O Processo é simples, mas nem por isso menos difícil: “Temos que absorver tudo pacientemente em nosso interior, e crescer.”

Saber valorizar o que se rompe em nós traz uma serenidade objetiva. Gostemos de nós como somos: quebrados e novos, únicos, insubstituíveis, em permanente mudança.

Saiu daqui.

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